— Зачем ты тратишь жизнь на эти строки?
Кому они нужны?
Вокруг ведь мир — безумный и жестокий,
В нём рифмы не слышны.
— Да, ты права… Не купят, не оценят,
И вряд ли их прочтут.
Слова мои погоды не изменят,
Покоя не найдут.
— Так для чего ж бумагу зря мараешь,
Когда в душе темно?
Ты словно в прятки сам с собой играешь,
Хоть проиграл давно.
— Я так дышу. Когда тоска накроет
И защемит в груди,
Лишь чистый лист меня от бед укроет,
Прошепчет: «Посиди…»
— Но это слабость! Прятаться в тетради
Не лучший в жизни путь.
— Нет, это сила. Словно на параде,
Я обнажаю суть.
Я шрамы сердца превращаю в строчки,
Молюсь за тех, кто глух…
И в тишине, дойдя до крайней точки,
Спасаю я свой дух.
© Сфера Разума 1408
