Позвольте мне начать сей скромный сказ
О том, кто стал легендой поневоле.
Я — конь. Я видел подвиги не раз,
Но каждый раз мечтал о чистом поле.

Мой витязь — кладезь мудрости мирской:
Решит любой вопрос кулачным правом.
Потом сидит с разбитой головой
И ищет смысл в поступке величавом.

Вот у соседской клячи жизнь — медок:
Жуёт овёс, не ведает тревоги.
А я летаю поперёк дорог,
Забыв, где круп, где грива, а где ноги.

Дорога наша — сказочный дурдом:
Ни неба, ни опушки, ни ночлега.
А он в седле поёт про отчий дом,
Как будто мы у тёплого ковчега.

То в лоб мне ветка — хлёсь! То в бок сучок,
То под копытом хлюпает трясина.
А он: «Родимый, дай-ка ещё скок!»
Как будто я не конь, а балерина.

Он на привале лопает за трёх:
Краюху, сало, репу и сметану.
А у меня — лишь вялый мох дорог,
И тот гнилой, по-моему, с изъяном.

Мне снится луг, где клевер до колен,
Где облака плывут, как лебедицы,
Где нет ни битв, ни резких перемен,
А только солнце, ветер и зарницы.

Но сон растает. Свистнет богатырь,
И вновь дорога стелется под нами.
А я — его незримый поводырь,
Что землю бьёт былинными крылами.

Чем мудрее человек, тем легче дороги.

Если дорога к мудрости — это лестница, то разочарование на ней — лишь самая первая ступенька…

Разумные предложения редко пробивают себе дорогу в джунглях наших страстей…

Думал, встал на верную дорогу — оказалось, бегаю по кругу…

Излишняя самоуверенность похожа на прямую и гладкую дорогу, которая не препятствует и твоим врагам овладеть тобой…

Великим нужно стать сначала в малом. И дорога к этому  — через самоограничение.