Горячий ветер, тёплая река.
Пчелиный гул над клевером медовым.
Кипят в молочной пене облака.
Шуршат колосья ржи. Дорога к дому.
Идёшь и смотришь в небо — тебе пять.
И крылья в предвкушении трепещут…
Как важно вовремя почувствовать, понять,
Что жизнь и дальше — про любовь, а не про вещи.
«Ты как?» — «Держусь». — «Держись, родной, держись!
А я молюсь у лепестка лампады.
Мы верой к свету поворачиваем жизнь!
И в суете себя расплёскивать не надо.
Спокойно делай то что истинно твоё.
Не стоит мельтешить, мелькать, выкраивать.
Бог по шагам к мечте однажды воздаёт…
Подчас, когда ты балансируешь у края».
Растёт из человека Человек —
Уходят в Вечность линии и листья.
Теплеет год за годом, тает снег.
Сеть трещин, лепестки — простые истины.
От веерной гирлянды — к маяку.
Из буйства красок — в карандашный штрих.
От знающего всё — к ученику.
От списка «нужных» — к поиску своих.
У каждого свой путь, свой свет, свой век.
Не каждый попадает к Богу в перепись.
Растёт из человека Человек.
В любовь растёт, пусть даже через ненависть.
Души сотканы из любви… Это мы их во что-то кутаем.
Кто в блестящее, кто в шелка, кто в удобные одеяния.
Кто безропотно позволяет, кто-то сам надевает путы.
Кто-то тщательно пеленает, кто припудривает сияние.
Но, бывает, встречаешь свет — свой, родной и настолько близкий,
Что остывший, заледеневший ты в глазах цвета неба таешь.
На скептический довод разума: «Да какие там к чёрту риски!
Я уже растворяюсь в ней… Я свой Мир нашёл, понимаешь!
И ладони уже сомкнулись, продолжая изгибы линий.
И запас её веры разом перекрыл всё моё неверие.
И казалось бы, день как день был (без неё неуютный зимний).
А, вот, знаешь, коснулось что-то, что и Богом-то не измерено.
Как тонко вера связана с душой:
Не удушающей петлёй — легко, свободно.
Нам выбирать, что значит хорошо;
Что ближе — сердце или логика холодная?
Быть может, крепче затянуть — на мёртвый узел,
Или цинично распустить — ни то ни это?
Тонуть в бессмысленных накрученных дискуссиях
Или в единое сомкнуть в ладонях светом?
Душа без веры приземлённая, бескрылая.
И вера без души — пустые стены.
А человек без них по сути, как обмылок —
Сиюминутная спрессованная пена.