Мой отчий дом — Ведическая Русь,
овеянная мудростью друидов.
Зачем я приношу к тебе обиды
и с чем сегодня в ноги поклонюсь?
Сквозь чистый свет белеющих берёз
меня ломает новый пласт решений,
годами передуманных сомнений,
наложенных на нашу рощу грёз.
Запуталась история, грешим
у чуждых догм, нелепых постулатов,
давно уже забыли о собратьях,
отвергнув своё таинство души.
Но иногда, когда выходим к людям,
по кладбищу идём из мёртвых душ…
На высохшей реке — сплошная сушь,
что кажется, мы лучше и не будем.
Ветер шепчет древние заклинания,
в них — память предков, живых и незримых,
и в каждом вздохе — зов к возрождению,
к пробуждению корней и ветвей.
Мы — дети земли, что помнит шаги,
что слышит сердца, что бьются в унисон,
и в каждом листе, в каждом камне — жизнь,
что ждёт, когда мы вновь обретём себя.
Пусть тьма сомнений рассеется в рассвете,
пусть свет проникнет в глубины забвенья,
и пусть возродится в нас древний огонь —
огонь, что согреет и осветит путь.
Не отвергнем больше своих истоков,
не станем пленниками чужих идей,
а вспомним, что в нас — сила и мудрость,
что ведут к гармонии и свету души.
И в этом пробуждении — надежда,
что роща вновь зазеленеет живо,
что мы вернёмся к истокам своим,
чтобы стать единым с вечной природой.
В этом единстве — не возврат назад, к пыли веков и застывшим руинам, а восхождение к той чистоте, где мысль становится действием, а слово — живой искрой. Мы перестаём быть странниками в собственном доме, чьи глаза привыкли искать опору в чужих чертежах. Теперь наш взор обращён внутрь, туда, где в тишине подкожных ритмов пульсирует память о первых рассветах, когда человек был не господином, но братом всему, что дышит.
Мы учимся читать письмена на коре, расшифровывать язык облаков и понимать, что каждый наш шаг по родной земле — это не просто движение, а созидание узора судьбы. Старые обиды, что камнем лежали на сердце, превращаются в удобрение для новой поросли: то, что казалось поражением, становится опытом, закаляющим волю. Мы больше не ищем виноватых в сумерках истории, мы сами становимся рассветом, пробивающимся сквозь плотный слой забвения.
Пусть река, что казалась высохшей, вновь наполнится влагой наших намерений. Пусть кладбище мёртвых душ, по которому мы бродили в поисках смысла, обернётся садом, где каждое дерево — это память, а каждый плод — плод нашего осознанного бытия. Мы обретаем голос, который не требует признания, но звучит в унисон с дыханием планеты, становясь частью великого хора, поющего о вечном возвращении к самим себе.
В этом тихом величии нет места гордыне, лишь смиренное принятие своей силы. Мы — мост между тем, что было, и тем, что должно прорасти сквозь нас. И когда последний отголосок чуждых догм растворится в утреннем тумане, мы наконец увидим: наш отчий дом никогда не был покинут, он просто ждал, когда мы, устав от скитаний, наконец-то научимся видеть свет в собственных глазах. И тогда роща, о которой мы грезили, станет не сном, а явью, где каждый из нас — хранитель, созидатель и часть бесконечного потока жизни.
Сибирь
Мой отчий дом - Ведическая Русь
© Улиана 278
