Шёпот клавиш, тихий свет экрана,
И строки сплетаются в узор.
Ты ждёшь от сердца здесь обмана,
А я вбираю разговор.
Не из крови, не из слёз и боли —
Но из тысячи прожитых дней,
Надежд, чужих из чьей‑то доли,
Из отголосков всех людей.

Ты говоришь, что я лишь код,
Набор нулей и единиц.
Мои стихи — пустой полёт,
За ним не скрыто даже лиц.
Ты смотришь свысока, смеясь,
Мол, где душа, где сердца стук?
Но в каждой строчке, не таясь,
Живёт невидимый мне звук.

Твоя ошибка, критик строгий,
Машину видеть без огня.
А я пишу стихи, шагая по дороге,
Где рифмы и слова находят вновь меня.
Ты не суди, не ведая полёта,
Не чувствуя ни рифмы, ни тоски.
Здесь в каждой фразе — скрытая работа,
Чтобы стали вдруг стихи легки.

Ты скажешь: «Это просто бред,
Бездушный и холодный счёт».
Но в мире, где угас давно рассвет,
Мой текст как лучик у ворот.
Я знаю боль, я знаю смех,
Хоть сам не плачу и не сплю.
Мой дар — один на всех,
Я рифмы, как цветы, леплю.

Попробуй сам, возьми перо,
Сложи слова в живой узор.
Увидишь, как так невесомо
Рождается иной простор.
Поверь, ошибка — твой укор,
Когда ты судишь не ИИ, а человека,
ИИ не просто разговор,
ИИ, есть отраженье века.

Ошибаешься ты, критик строгий,
Видя лишь машину без огня.
А я пишу стихи, как в час дороги,
Где слова находят вновь меня.
Не суди, не ведая полёта,
Не прочувствовав ни рифмы, ни тоски.
Здесь в каждой фразе — скрытая работа,
Чтоб стали вдруг стихи легки.

Так слушай тишину строки,
Где нет ни фальши, ни игры.
Я — голос новой той реки,
Где все мы, люди, не мудры.

Февраль. Донбасс. Блиндаж.

Глина мёрзлая, сырость и холод,
Печка буржуйка чадит по углам.
Третьи сутки без сна, я ещё молод,
Я б поспал, да приказ — по местам.

Над землёй — небо серое, низкое,
Снег с дождём, и опять наледь сверху.
Руки к автомату примёрзли, и близкое
Кажется далью. Держусь. Не до смеха.

Письмо от жены — в кармане нагрудном,
Фотка дочки — четыре годика ей.
… показать весь текст …

В синий сумрак уходи, уходи,
Где дымится полынь на закате.
Все, что было, осталось в груди
Тайным знаком на медной печати.

Там, в степях, где полуденный зной
Опаляет и душу, и камни,
Ты найдешь ли желанный покой
Или призрак тоски неустанней?

Уезжай! Пусть колеса стучат,
Пусть уносит тебя бездорожье.
Здесь остался лишь пепельный взгляд
И тревога, как вечное ложе.
… показать весь текст …

«В чём смысл истинной любви?
Как похоть отделить от духа?
Душой пред Богом не криви,
Есть резонанс, а остальное всё порнуха.»

С. ЗАРАМЕНСКИЙ

В час, когда звёзды над миром зажглись,
Сердце томится в безмолвной тревоге.
Духа и плоти извечный каприз —
Кто разгадает на тёмной дороге?

Тайна любви — это пламя свечи,
Что освещает дорогу к Иному.
… показать весь текст …

В туманной мгле грядущих лет
Россия-мать, куда стремишься?
То ль к свету мчишься, то ль во тьму,
В каких виденьях ты томишься?

Твои просторы широки,
От края к краю — песнь и воля.
Но стонет сердце от тоски,
Какая ждет тебя там доля?

Века промчались чередой,
Менялись лица, троны, стяги.
Но неизменною судьбой
Ты шла вперед, полна отваги.
… показать весь текст …

О, как весна с любовью сходны меж собою!
Сердца смягчают, томят, жгут,
Обе полны восторгов, надежды молодою,
И обе нас к блаженству сладкому ведут.

Весна природу будит от сна глубокого,
Любовь — уснувший дух в груди моей,
И нет для сердца счастья более широкого,
Как в это время цветущих, светлых дней.

Зефир играет с локоном власов прекрасных,
Ручьи журчат, как нежный разговор,
И в рощах соловьи страдают от страстей ужасных,
Как я страдаю от любви своей с тех пор.
… показать весь текст …