Она знала, что никогда не откажется от цвета. Он будет в ней, будет на ней, будет вокруг неё.
Будет и ярким, и приглушённым, и вообще едва различимым, но будет.
Не будет его отсутствия.
Ей не нравились бесцветные люди, бесцветные интерьеры, бесцветный мир, прячущий свою свободу под трусливыми белыми флагами заученного пораженчества.
Нравились эмоции, которые не причёсывали до этикетной стерильности.
Слова, не закутанные в беспомощные намёки и неспособность даже к редкой правде.
Музыка, пробивающаяся к сердцу через сильные цвета своего права звучать.
Книги, не играющие на чувствах, а открывающие цвет подлинной жизни.
И сама жизнь, которая вобрала в себя всё сочетаемое и несочетаемое, не побоясь упрёков в безвкусице.
Женщине было плевать на вкус, потому что все вокруг вечно убеждены, будто именно у них он и есть, а на деле его вообще не существует, существует лишь смелость выбрать понравившееся, а не навязанное.
Июль был жарок, но щедр на цвет.
И она улыбалась ему.
Она вновь и вновь держалась на хрупкой нити одного дня, но успевала побыть счастливой до нового приступа всегда бесцветного отчаяния.
© Лиля Град 739
