Я — мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове — Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль, девочка-врач в халатике не спасла меня…

Я — девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моём городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере…

Я — мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
… показать весь текст …

Кто-то бросает бомбу. Кто-то возводит храм.
Кто-то, как я, меняет, вехи гастрольных станций…
Благослови их, Боже: деток, бабулек, мам,
Жмущихся возле стойки в поисках консультаций.

Благослови хиппушку, липнущую к окну.
Мальчика в камуфляже.
Дядьку на иномарке.
На рукаве у мужа виснущую жену
Перед стерильной дверью с вывеской «Онкомаркер».

Сколько их, ждущих чуда: грустных, пугливых, злых?
Кто-то играет в «Тетрис». Кто-то читает Сартра.
Господи, если можешь, проконсультируй их:
… показать весь текст …

Ты — «свой» для всех,
Поскольку ты — нездешний.
В твоих глазах земляне — все равны.
Твой Бог таится в косточке черешни
На ниве электрической весны.

Твой дух пчелой слетает с космодрома,
По солнечному атому скользя.
Ты — всем чужой,
Поскольку ты не дома.
Тебе всё можно (то есть — всё нельзя).

Ты веришь в сон, как в явь,
И сон твой — выше
… показать весь текст …

`
…А ближе к пяти утра, когда проступают знаки
Молочного пепла дня на баночке жестяной,
Мне чудится тихий смех, похожий на плач собаки,
Похожий на лепет книг, чей автор — всему виной.

Проносятся пять веков. Ошмётки льняного бунта
Искромсаны на флажки и тряпки для нужных дел.
Христос по воде идёт. Водой обтекает Будда.
И ширится океан. И множится беспредел.

Не знаю, куда бежать: в Одессу ли, в Питер, в Краков?
Повсюду глаза Басё следят, как растёт бурьян.
Принцессе сегодня пять. Принцесса болеет раком.
… показать весь текст …

За морозными окнами светят огни абажуров.
Сыплет праздничный снег, никого на земле не виня.
Лишь контуженный дембель скулит
У кофейни буржуйской:
Вы забыли меня!
Абажур в их супружеской спальне подобен конвою:
Он покой стережёт в поцелуйно густой тишине.
Только женщина, в ком одеяльный скукожившись, воет:
Ты забыл обо мне!
В лифте нет абажура, зато он украшен граффити,
Но художник-сосед не оценит стрит-арт мастерство.
Лишь соседка всплакнёт,
Вспомнив мат и прокуренный свитер:
Вы забыли его!
… показать весь текст …