Вот берег. Здесь встанем,
омытые шёпотом волн.
И больше не надо исканий
неважно, кто берег нашёл.
Зачем я шёл
в этот прилив без возврата,
целовать на солёном ветру,
что рвёт паруса разврата?
Когда всё стихает,
всё как в детской мечте:
вот чайка летает,
мама печёт на плите.
Вот волны и волны,
вот скалы, забытые скалы.
Вот море поёт.
Слушай, как шепчет устало.
По книжкам с картинками,
по вкусу морского песка,
нас учили мечтать,
чтоб мир казался волшебным слегка.
Мечтать — и лететь,
чтоб родилась лавстори.
И лавстори родилась,
но кто‑то вспылил из-за ссоры.
Вспылил и ушёл, сказав,
что вернётся с рассветом.
Где море? Где берег?
Где ты, где я, где?
Омытые шёпотом
© Алекс Фармер 96
