Не часы — мгновения,
не слова — взгляды,
не встречи — намёки на них.
Ветер шепчет твоё имя,
облака рисуют твой силуэт,
а я всё ловлю эти знаки —
может, ты уже близко?
Может, вот-вот откроется дверь,
и всё станет, как прежде —
просто, светло,
по-настоящему.