Словно сталь из Дамаска, прошедшая через огонь,
Слово рубит завесу, ложась на сухую ладонь.
В нём не шёпот песков, не робкая песня ручья —
В нём дыханье самума, стирающий след бытия.
Не ищи в этих строках прохлады тенистых садов,
Здесь лишь ярость пустыни и рокот пустых облаков.
Эта мысль — как гранит, что веками отмыл океан,
Эта воля — как сокол, летящий сквозь пыльный туман.
Каждый бейт — как удар, что чеканит на меди узор,
Разрывает обман, как стрела — подвенечный шатёр.
Словно скальпель врача, вскрывающий старый нарыв,
Этот стих не излечит, пока через пески не пройдёшь.
Тут не патока лести, не мягкость ковров дорогих —
Только голая правда, застывшая в путах тугих.
Словно яд кобры, что жалит в предсмертном бреду,
Эта истина — пламя, горящее в вечном аду.
И пускай он тяжёл, словно плиты забытых гробниц,
Этот стих не падёт перед толпою испуганных лиц.
Он взовьётся костром над песками уснувших веков,
Очищая сердца от тяжёлых и ржавых оков.
ноябрь 2025.
Очищая сердца от тяжёлых и ржавых оков
© Арыстан Тастанов 4 72
