Мужчине мало просто отсосать —
Ему важнее душу осязать.
Пусть он последний сволочь и наглец,
Ты искру в нём нащупай, наконец.
Он жаждет драмы, а не просто ласк,
Трагичных жестов и намокших глаз.
В своей обиде воздвигает храм,
Где ты — лишь фон его извечных травм.
Готовь терпенье. Выгорит дотла
Твоя душа. А он, испив тепла,
Бросит сухо: «Это лишь твоя беда».
Ведь догадаться… ты должна была сама.
И ты стоишь — исчерпана, пуста,
Стирая соль с холодного лица.
Он не любил. Он ждал, чтоб ты смогла
Стать лишь бинтом на выдуманной ране.
Закончи пьесу. Выйди из тумана.
Разбей хрусталь навязанных ролей,
Себя саму хоть каплю пожалей.
Не трать огонь, где только вечный лед —
Там семя состраданья не взойдёт.
Бинт на выдуманной ране
© Альбина Любимая 2086
