В конце концов, решает-то душа.
И, как бы разум твой тобой не верховодил,
Едва ли ты пропишешь каждый шаг.
В таких конструкциях всё держится на «вроде».
В них Бога нет, а значит нет и веры.
Всё очень приблизительно и хлипко.
Всё как-то за уши притянуто, примерно.
Колосс на глиняных ногах, на белых нитках.
Однажды сердце стукнет изнутри
В бумажный домик, собранный из карт —
По сути в пустоту твоих витрин.
В салют фальшивый, в череду петард!
И застучит: «Смотри куда идёшь!»
И захлебнёшься этим откровением!
Сдав душ из хрома, выбежишь под дождь!
Стоишь, а с неба падают мгновения!
То тут, то там, то здесь, куда ни глянь!
И каждое ты чувствуешь душой!
Не перекошено нигде, нигде не тянет!
И слёзы спрятаны. И шепчешь: «Хорошо…»
Слёзы под дождём
© Риг Йорги 163
