жизнь оказалась безрадостной и никчёмной:
серые баррикады домов нечётных,
рытвины-шрамы на теле дорог бездушных,
люди с мечтами совсем никому не нужными.
эта весна — это маленький шаг назад.
город не смотрит в глаза, потому как занят.
здесь почему-то не верится в чудеса.
то, что тревожит, и то, что насквозь пронзает,
больше не кажется важным и не болит.
видимо, всё отболело годами ранее.
странно, наверное, мерить страдания ранами,
но и у каждого страха есть свой лимит.
как и у каждого счастья есть свой черёд.
будут ещё посиделки в садах с черёмухой,
песни и танцы. ведь, чем не шутил бы чёрт,
смерть никогда не хотела б стать чьим-то промахом.
эта весна — как последнее из блаженств,
словно вселенной дарованный людям жест.
хочется просто уткнуться в плечо да плакать.
хочется верить в надежду за шаг до плахи.
хочется мира, но в мире с кривым лицом
люди рожают будущих мертвецов.
свет зажигается в «избранных» фонарях.
время меняет на траурный свой наряд.
грустное творчество выковано в депрессии.
всё, что рождает поэзия, — это месиво
букв, это хаос эпитетов и метафор,
видимо, только пригодных для эпитафий.
время разделит на «правых» и «виноватых».
если есть карма, то пусть же воздастся каждому!
вот бы закрыть глаза и проснуться завтра,
где перестанет быть страшно нам…
2 апреля 2026