всё будет непременно хорошо,
куда б ни шел и что бы ты ни делал.
я так хочу, чтоб ты в себе нашел
условности, границы и пределы

и постарался б их не замечать,
и продолжал, как в детстве, верить в чудо,
поскольку людям свойственно мечтать,
особенно когда на сердце худо.

чтоб стены не сжимали твой мирок,
давно забывший счастье и удачу.
чтоб ты не уповал на то, что бог
всевидящий тобою озадачен.
… показать весь текст …

а о любви, как и о боге всуе
произносить не велено губам.
что может горче быть тех поцелуев,
которые подарены не нам?

что может так пьянить и лихорадить,
одновременно придавая сил?
твоя любовь — богиня в белом платье,
которую под сердцем я носил.

пустая глупость — разорвать по крохам
живое сердце, осветив тропу.
я — словно Данко, ведь с последним вздохом
любви в груди пылающей умру.
… показать весь текст …

им наплевать, что ты слушаешь в плеере,
сколько тетрадей, наполненных мыслями.
так что, родная, будь точно уверена —
переживём. если вместе,
то выстоим.

не обессудь, но им просто не надобны
все твои речи о чем-то возвышенном.
лишь до тех пор, как не дышим на ладан мы,
если мы вместе, то, стало быть,
выживем.

знаешь, забудь! сарафанное радио.
мол, о любви да о счастье — лишь шёпотом.
… показать весь текст …

отражение в зеркале — хрупкая оболочка.
если знал бы, как жить, не писал бы об этом в строчках.
убегал от себя, из себя вырывая тексты.
худший способ забыться — тоску заменить на бегство.

если понял основы, то значит ты выиграл жизнь.
осознание в том, что ничто нам не принадлежит
и никто.

мы — исток, паутина нейронных связей.
мы — есть то, что однажды закончится в одночасье,
как и всё, что до этого было и будет после.

вот я маленький, а за окном умирает осень.
… показать весь текст …

трепыхается сердце в едва ли не мёртвой груди.
нервно бьют по вискам как кувалдой предвестники боли.
ты прости мне, родная, за то, что тебя изводил,
ведь любовь для меня — это клеть, в коей был я не волен.

полно, милая, хватит. не снись мне под кронами ив.
сотни глупых стихов, что написаны были, — о смерти.
только в каждом из них я казался, а не был правдив.
и теперь пожинаю плоды в пустоты круговерти.

пусть слова для меня — это пули. они же — мой хлеб.
захлебнуться так просто глотком оживляющей силы.
ты даруешь мне солнце, но я уже год как ослеп.
и объятья твои равносильны радушью могилы.
… показать весь текст …