…
Никто не спасёт от зимы и снега,
от холода не спасёт…
Вернёшься, как если б за хлебом бегал —
сбегал, пришёл и всё.
И будешь стоять и смотреть, как будто
не видел полсотни лет.
Но вот же в авоське батон и булка,
гангстерский пистолет.
Постой, пистолет из другого фильма,
у нас мелодрама, да.
Красиво и грустно, но очень стильно —
свечи, хрусталь, агдам…
Опять не подходит. Пусть будет рислинг,
портвейн знатокам претит.
Ловлю почему-то себя на мысли,
что сценарист — кретин.
Что так не бывает, что в жизни гаже:
листать день за днём, блевать
ночами от боли, не помня даже
где у тебя кровать.
Худеть некрасиво. Терять перчатки,
и сумку, и телефон.
Часами болтаться в никчёмных чатах
«всё, чтоб вернулся он»…
… Ну, хватит! О чём я? У нас сценарий
понятен, слегка слюняв.
Но кто же тогда снова явь пиарит,
и не щадит меня?
Никто не спасёт от зимы и стужи,
обыденно не спасёт.
Тут просто никто никому не нужен.
Больше не нужен.
Всё.