Я не умею объяснить — откуда
Эта любовь, похожая на боль.
Не за величие, не за причуды
Истории, не за героическую роль.

Не за соборы с маковками в злате,
Не за парады, пушечный салют,
Люблю, как любят мать в простом халате,
Без орденов, а за обычный будний труд.

Люблю, как пахнет вечером трава покоса,
Когда туман ложится на луга,
Как журавли кричат тревожно, косо
Уйдя за горизонт —к гнезду, туда…

Люблю дорогу с осени разбитой,
Где лошадь тянет, фыркая, телегу,
Люблю избу с берёзкой позабытой
И свет в окне, как милость человеку.

Люблю, как тихо плачет колокольня
В пустой деревне, где остался дед,
Как поле ржи — огромное, раздольное
Хранит в себе и горе, и рассвет.

И эта боль не горькая, не злая,
Она как хлеб — тяжёлая, своя.
Люблю, причин не узнавая.
Россия. Родина. Земля.