У поэта нервы, как тростинки,
Чуть затронь — вибрирует душа,
То приходят мрачные картинки,
То восторг — как жизнь-то хороша!
И запас любви неисчерпаем,
И надежд вовек не сосчитать,
Он другими часто нечитаем,
Но поэт не может не писать.
Изливает горечь и утраты,
Боль свою в пронзительной строке,
Он на раны крепит так заплаты,
Когда жизнь висит на волоске,
Чтобы после снова верить в чудо.
Говорят: «Да труд-то небольшой,