Отправляй же за скобки боль, — потеплеет почерк.
Ощущаешь, как свежими рифмами льются мысли?
Это всё оттого, что день стал равняться ночи
по биению стрелок, но не по волшебным смыслам.
Это март. Он выводит на воздух из тесных трюмов,
разделяя тебя легко на «сейчас» и «прежде».
Март умеет в привычно расплывчатом и угрюмом
вдруг увидеть сокровище нежности и надежды.
Март вставляет недостающие части пазла,
запрягая излом и силу в одну карету.
Март читает тебя как повесть, шутя, без пауз,
проявляет, как фотоплёнку, снимает ретушь.
Это всё для того, чтобы маска не прирастала,
чтобы ты выходил из защитных своих обличий.
Март не любит подмены понятий и карнавала,
только в этом он неизменно категоричен.
Вот поэтому обнимаю тебя через слово.
Март рассыпется искрами в искренней телеграмме:
«Умножай, всё что есть настоящего и живого.
Обновляйся. Дорога рождается под шагами.
© Татьяна Георгиева 43
.. .. . Всё призрачно —
.. .. .. .. .. .. . и тёмных окон матовость,
и алый снег за стоп-сигналами машин.
Не надо…
.. .. . Всё призрачно,
.. .. .. .. .. . как сквер туманный мартовский,
где нет ни женщин, ни мужчин —
.. .. .. .. .. .. . лишь тени женщин и мужчин.
Не надо…
.. .. . Стою у дерева,
.. .. .. .. .. . молчу и не обманываю,
гляжу, как сдвоенные светят фонари,
и тихо трогаю рукой,
.. .. .. .. .. но не обламываю
сосульку тоненькую с веточкой внутри.