Пряжа
Ещё вчера я был клубочком пряжи,
Взирал на мир сквозь пыльное стекло.
Но был девчонкой куплен с распродажи
И потому мне в жизни повезло.
Быть может, невзначай, быть может, в спешке,
Или в глазах ей стало вдруг темно…
Прядильщица, как будто бы в насмешку,
Мне повредила нити волокно.
Я мучился, был соткан весь из злобы
Всё думал: ну какой-такой дурак
Меня, дефектного ещё с утробы,
Возьмет к себе?! Ведь я по жизни брак.
Что может быть печальнее для пряжи
Всю жизнь прожить и пряжей умереть.
Как часто, нам, живущим в трикотаже,
Приходиться, как мусору, сгореть.
Вот так и жил, всё покрываясь пылью.
В углу прилавка. И не рассмотреть.
Мне кажется я начал пахнуть гнилью,
А нить моя стала сильней тускнеть.
Но, вдруг… Я не поверил по началу.
Как будто голос ангела сквозь мглу,
Как Слово Божье в сердце прозвучало:
«Вот эту пряжу… Что лежит в углу».
В её руках, пропитанных любовью,
Предстал я в новом лике пред людьми.
И всё что раньше жило во мне болью,
Преобразилось от её любви.
Ещё вчера я был клубочком пряжи,
Взирал на мир сквозь пыльное стекло.
Но был девчонкой куплен с распродажи
И потому мне в жизни повезло.