Боль, ощущение пустоты, в душе раздрай…
Куда себя девать — увы, не знаю.
Живу свой век, не зная наперед,
Сколько вообще отмерено и сколько перейдет.
И сколько сделано хорошего — молчит блокнот,
Поведать мне о том не суждено. Ну вот.
Есть впечатление, навязчивый мотив:
Что я существовать не должен был, как бы ни был я жив.
Мне больно слышать, чувствовать, дышать —
Попробуй тут дышать, когда душа не рада знать.
Больно любить, вкладывать свет, тепло,
И не встречать в ответ ни капли то же самое.
Так странно? Зло.
Зачем я существую?
Тишина в ответ.
Никто не скажет.
Что за бред?