Однажды сделав выбор в жизни свой, мы платим за него всегда большой ценой.
Как странник на опасной тропе роковой, что выбрал путь, скрытый серой пеленой.
Он шел вперед, не ведая своей судьбы, а за спиной оставались следы его борьбы,
Сквозь чащу, где шептали тополя, где пряха-жизнь, что нити все запутала и порвала,

Ведь каждый выбор — это новый след, и даже если путь ведет сквозь тьму, в нем сила и радость побед.
Там пряха-жизнь, что нити все запутала среди теней и бросила в поток реки бурлящих дней.
Но выбор сделан — и назад не повернуть, лишь эхо прошлого звенит где-то вдалеке чуть-чуть.
Судьба плетёт узор нам свой из боли, тьмы и света, из нашей веры, радости и алого рассвета.

И всё ж в груди горит неугасимый свет — сквозь боль и тень, сквозь давний горький след.
Судьба, как море, бьется о скалы, о гранит, она как знак пути, а я — как парус, что вперед летит.
Но выбор сделан — и скрипит дверь бытия, судьба раскрыла за ней — лишь даль туманная моя.
Ни ангел не вернет, ни демон не возьмет тот миг, что в вечность канул, как в пропасть глубокую полет.

И каждый шаг — он словно капля на весах, один маршрут ведет тебя в сияющих лучах,
Другой — во мгле, где эхо только лишь живет. Там взвешены радость с печалью наперед.
И в сердце — только шрам, как точка невозврата, как будто стон, где однажды пересёк я этот рубикон,
Как лист, что сорван с древа бытия, и рухнул мост за мной — нет пути уже назад, не найти следа.

А цена выбора — это не золото, не медь, она — в молчанье тех, кто рискнул эту реку пересечь.
Как парус, изорванный штормами, хранит следы соленых острых струй от мощного цунами,
Так память шепчет: «Были разные пути… Но ты пошел по этому — пускай порой туманы впереди».
Не видно в нем ни берегов, ни маяков — и даже боль — не пустота, не прах, а только тяжесть своих оков.

И все ж в груди горит неугасимый свет — сквозь боль и тень, сквозь давний горький след.
Судьба, как море, бьется о скалы, о гранит, она как знак пути, а я — как парус, что вперед летит.
Но выбор сделан — и скрипит дверь бытия, судьба раскрыла за ней — лишь даль туманная моя.
Ни ангел не вернет, ни демон не возьмет тот миг, что в вечность канул, как в пропасть глубокую полет.

Однажды ставим мы на кон судьбы выбор в жизни свой и платим за него очень большой ценой.
Как странник, что на перекрестке серых, мрачных дней выбирает лишь один из множества путей.
Он шел сквозь вихри горестных ветров, где сладкий шепот лжи и звон стальных и холодных оков.
Так и душа, решившись на полет, оставляет берег свой родной, ту тихую гавань, где штиль и покой.

Наш выбор — как брошенное в грунт семя, взойдет ли росток, пробьется ли к свету сквозь жизни бремя.
Цена выбора — в молчании закрытых дверей, в «если бы…» на краешке губ застывших и в глубине очей.
Мы сеем мечты, но не знаем порой, что же вырастет: то ли цветок, или тернии в почве судьбы земной.
Ведь жизнь — не монета, а искра, где сердце решилось идти до конца. Она горит лишь только там, где риск и мечта.

И все ж в груди горит неугасимый свет — сквозь боль и тень, сквозь давний горький след.
Судьба, как море, бьется о скалы, о гранит, она как знак пути, а я — как парус, что вперед летит.
Но выбор сделан — и скрипит дверь бытия, судьба раскрыла за ней — лишь даль туманная моя.
Ни ангел не вернет, ни демон не возьмет тот миг, что в вечность канул, как в пропасть глубокую полет.