От смысла в словах ничего не осталось,
Осталась лишь малость,
Осталось чуть-чуть.
А то, что осталось, — не многим досталось.
А тем, что досталось,
Не ранило грудь.
Из слов онемевших плетутся поэмы.
Их сводят в дилеммы.
И пишут статьи,
О том, что когда-то под небом Эдема,
Под небом нездешним
Звенели ручьи.
Что птицы, расправив своё оперенье,
Из солнечной тени
Гремели хвалой,
Сегодня сложил я в стихотворенье,
И лью в себя чай,
Заедая халвой.