с ним не было цветов. хрустальных ваз,
и ниткой тонкой было счастье шито,
на донышке ночных своих стихов,
я так и оставалась нераскрытой…
и можно было день погоды ждать,
у моря мерить жизнь свою ладошкой,
но люди ждут тепла, как любят кошки,
его по ходу шерсти получать…
.с ним можно было вычеркнуть суббот,
холодных, к одиночеству сведённых,
количеством тех капель заоконных,
когда дождит .и осень душу рвёт.
.с ним не было порезов вен,
и ванн, наполненных водою ярко-кровной,
и он всегда вынашивал свой план,
для глаз моих незримый безусловно…
по разным странам гнался за мечтой,
и где-то чуждым солнцем опалённый,
своею виноградною душой
он был с моей лозой переплетённый…
.и пусть я с ним была глотком одним.
одним мгновеньем трепетным и скорым,
с ним о любви-пустые разговоры,
просачиваясь сыпались песком…
.с ним не было покупок и страстей,
горючих слёз, звонков в ночи кричащих,
но, если спросит кто…- то, сто чертей!..
он был одним из самых настоящих…