Уходит ночь. Залог всего, что будет,
Я сам с собой. Бумага — это лик,
Раскрытый множеству тягчайших судеб.
Я вижу: кот пушистый за окном
Встречает утро. Тень моя все ниже
Над ворохом склоняется. Я вижу:
Светлеет наш многострадальный дом.
Едва я слышу, — сон ее глубок, —
Мать спит, и сон ее перед рассветом —
В безветрии застывший огонек,
Дыхание поведало об этом.
Дыхание поведало о том,
Что дня минувшего тускнеют страсти.
Поет петух — о бытие, о счастье,
Пригрезившемся веке золотом.