Мне лень завидовать, злиться, скандалить,
Высчитывать шансы, кроить по живому.
Мне лень даже просто тебя ненавидеть,
Как будто бы это положено, кроме
всего остального.
Мне лень просыпаться,
Включать этот свет, этот чайник, и снова
Вгрызаться в свой день, как в несвежее мясо,
Искать в нём хоть что-то живое, не злое.

Мне лень быть хорошей, удобной, понятной,
Поддакивать, хлопать ресницами, верить,
Что все эти пятна — не кровь, просто пятна
От ягод, и можно заштопать потери.
Мне лень разбираться, кто прав, кто ошибся,
Кто первый подставил, кто выстрелил в спину.
Мой мир до размеров кровати ушился,
И я в нем лежу, как в утробе, повинно.

Мне лень отвечать на звонки, сообщения,
На все эти «как ты?», «куда ты пропала?».
Во мне атрофия любого значения,
Как будто бы жизнь меня пережевала
И выплюнула. И теперь — невесомость.
Ни боли, ни страсти, ни даже упрека.
Такая вот взрослая, тихая кома,
Где даже дышать — непосильно, жестоко.

Пролей на меня кипяток или правду,
Ударь, разбуди, назови меня дрянью.
Мне лень даже ждать твоего «послезавтра»,
Я просто лежу, зарастая молчаньем.
И если спросить, чего хочется, право,
То я прошепчу, не меняя позиций:
оставьте.
Мне лень даже злиться.
Мне лень даже просто на вас разозлиться.