Дорога под разным углом
Листая строки, я лишь фиксирую ветер — он меняет страницы, но не меняет меня.
В каждом развороте свой полумрак, и я прохожу сквозь него, не задерживаясь.
Смысл догоняет не сразу, но приходит вовремя, как дорога, что повторяется под разным углом.
Я листаю без спешки: непонятое сегодня возвращается другим светом.
И всё же — страница за страницей — остаюсь там, где тишина точнее слов.