Хранитель
*благодарю за вдохновение, Исмаэля Белого*
Мужские руки
ласкают душу —
ту, что казалась
такой ершистой,
почти остывшей…
Смиряя гордость,
покой не руша,
они смыкаются,
как основы.
Не для того,
чтоб её разрушить,
а чтоб собрать
из осколков снова.
Они находят
под слоем стали
живое сердце,
что ждет ответа.
И те черты,
что в огне страдали,
вдруг наполняются
тихим светом.
Они не судят
и не пытают,
а лечат бережно,
шрам за шрамом.
И под ладонями
льды растают,
явив в ней женщину —
светлым храмом.