Патруль
та печаль, что стучит в каждый дом,
пахнет варварством, пахнет содомом,
сургучом и прокисшим вином.
Не забыться при ней, не упиться,
будь ты русский, хохол иль халдей.
Пахнет кровью и подлым убийством
(или самоубийством)
людей.
Сашка снова бренчит на гитаре,
за окном зимней полночи лес.
И плывет тишина по Самаре,
как небесный патруль МЧС.
То ли ангелы бдят на работе,
то ль повеяло сверху теплом… — Что, ребятки, неужто спасете?
Отвечают: — Нальете, спасем…