Ни слова о любви.. Мороз.. Январь..
И тонет город в шепоте снегов..
Шептали кавалеры дамам встарь
так про..

Нет.. Ничего.. Январский воздух чист..
Любой романтик наломает дров,
Когда к нему в окно, как теплый бриз,
В январский холод постучит..

Нет.. Ничего.. А в городе огни..
В нем каждый исполнения готов
желаний ждать..Да только все они..
Да..
Про любовь..
Любовь..
Любовь.
Любовь!

Шептались за спиной подруги
И находили недостатки..
А я влюбилась.. В его руки..
В наш век парней ванильно-сладких..

А он чуть хмур, немногословен
И не по моде шиты брюки..
Но что-то в нем родное, словно..
И я влюбилась.. В его руки..

Он, в общем-то, не из атлетов,
И красоты не носит броской..
Я шла домой.. Кричало лето..
А он помог мне молча.. Просто..
… показать весь текст …

Уходящему — флаг и посох..
Нужно плакать?! Пусть плачет ливень!..
Это кто еще кого бросил,
Если бросивший несчастливей..

Над домами мерцает просо..
Лунный заяц в кофейной чашке..
Это кто еще кого бросил,
Если бросивший во входящих..

Он напишет в стихах и в прозе,
Что ошибся в плену эмоций..
Это кто еще кого бросил,
Если брошенный не вернется..
… показать весь текст …

Как же пусто внутри, будто вырвали струны,
Будто стерли аккорды, взорвали лады…
Только ветер поет бесполезные руны,
Да вздыхают совой за калиткой сады…

Как же хочется петь, но изогнутым нервом
Давит сердце в груди и зовет пустоту,
А обида в виске обездвиженным червем
Превращает в уродство твою красоту.

Хоть бы в гости зашел гитарист спозаранку
И по струнам ударил, чтобы слезы из глаз…
Чтобы пальцы в крови, а душа наизнанку…
Хриплым голосом cпел о любви… без прикрас.
… показать весь текст …

Хоть покурить. Между уколами.
Болело все. Душа распятая.
И это. Только обезболили.
А пачка третья. Или пятая.

А скоро ОН придет. И надо бы.
Чтоб не болело. Улыбалось бы.
Чтоб не сказал. Ох, с вами, бабами.
Все у вас с ямами-ухабами.

Он не сказал бы. Так мерещилось.
Болело так. И осень пьяная.
Да что теперь на сердце трещинка?!
Куда теперь с такими шрамами…
… показать весь текст …

Он звал ее в свои простые сны.
Она зашла лишь раз… на огонек…
И заблудилась в пламени весны
Его ночных, замысловатых строк…

Она бродила в лабиринте фраз
И любовалась звездочками рифм…
А он писал ей щедро, каждый раз
Любви меняя радужный мотив…

Он пел ей, словно летом соловей,
О красоте ее безбрежных глаз,
О темноте счастливейших ночей,
В которых пропадали каждый раз…
… показать весь текст …