Там, где мне годик и я держусь за бабушкин палец,
Где четыре, где в фотосалоне стою на картонке —
Всем моим детским фото полный капут аллес,
Так как матери больно было за эту девчонку.
А выросшую, ту которую не могла понять,
Писавшую по ночам любовные говностИшки
Непутёвой считала моя родимая мать,
Потому что на фабрике, как она, не шила пальтишки.
Мамочка, мне не жаль фотографий, мне только жаль
Девочку ту, смотрящую не в объектив, как нужно,
Бабушку, на плечах у которой цветная с кистями шаль,
И тебя вдалеке — несчастную, незамужнюю…