Но в ночи крупицы зари..
И тяжело говорить стихами..
И тяжело говорить..
Солнце расплавит ночи крупицы..
Кажется, где тот ад..
А кораблём снова правят крысы..
Что же тебе? Бежать?
Нет, сидишь. Заказали кавы.
Никаких новостей.
Друг напишет: «Стреляют. Как вы?»
И станет тошно совсем..
Официант принесёт подносик,
Молча зажжет свечу..
Друг напишет: «лежу сегодня..
Ничего не хочу..»
Да.. Ничего не хочу.. Пожалуй..
Выжженный монастырь..
Толстая толстая книга жалоб..
Кажется, где тот мир..
Вздрогнешь от бряцания у буфета..
Нет.. Уронил ключи..
Ты не хоти, но пожалуй это..
Голову отключи..
Кто-то смеётся.. Раскатом грома..
Как неуместен гром..
Как ты? «Сегодня вышел из дома..
Бряцало за углом..»
Вышел на улицу.. Часто дышишь..
Это не там, а тут..
«Ты почему ничего не пишешь?..
Знаешь, стихи спасут..»
«Ты говори, говори стихами..
Скоро.. Ещё чуть-чуть..»
Знаю, молчание, словно камень..
Но это.. я так.. кричу.