В безмолвии, где звуки спят,
Где мысль рождается несмело,
Где тени тихо говорят,
И сердце бьется так всецело.

Там, в глубине, где нет ни слов,
Ни эха прошлых дней и судеб,
Рождается из всех основ
Тот тихий, чистый, мудрый сударь.

Он не кричит, не рвется ввысь,
Не требует вниманья, славы.
Он просто есть, он просто мысль,
Что прорастает сквозь усталость.

Он — отклик на немой вопрос,
Что в глубине души таится.
Он — робкий, но надежный мост
К тому, что сердцу пригодится.

Он — шепот ветра в тишине,
Что гладит волосы и мысли.
Он — свет, что пробивает тьму,
И дарит мир, что так нам близок.

Он — тихий зов, что слышен нам,
Когда вокруг бушуют страсти.
Он — дар, что дан не всем, не там,
А тем, кто ищет в жизни счастья.

Он — мудрость, что не знает слов,
Лишь чувством тонким проникает.
Он — отблеск вечных, чистых снов,
Что душу нашу исцеляет.

И вот ответ, что в сердце зреет,
Когда вокруг лишь тишина:
Кто слушает, тот мудрость веет,
И истина ему дана.