Когда пишу я стих,
Эмоции бурлят,
Когда пишу я стих,
Картины в мозге возникают,
Они ведь миллионы мегабайт
В сознанье занимают,
Когда пишу я стих,
Мозг это не забудет никогда,
И если скажут мне,
Что стих — не мой,
Что я переписал понравившийся стих,
А после — вдруг забыл, что стих не мой,
И принял стих за свой —
Не правда это!
Помню все, я помню, как писал,
Как мегабайты информации бурлили в мозге,
А если гениален стих, то значит так совпало.
Сам писал я, сам писал!

Когда пишу я стих,
Эмоции бурлят,
Сквозь трещины души — из бездн и гор,
Как древний океан в рассветном свете,
Вздымается бушующий простор!
Когда пишу я стих,
Картины в мозге возникают,
Не просто образы — а целые миры,
Где звёзды падают, где льды, как пламя, тают,
Где шепчут тайны древние боры.
Они ведь миллионы мегабайт
В сознанье занимают,
Не просто строки — отблески Вселенной,
Мой личный космос, что внутри пылает,
Священный жар, ни с чем не соразмерный.

Когда пишу я стих,
Мозг это не забудет никогда,
Ни пульс пера, ни стук сердечной боли,
Ни тот излом, где родилась звезда
Из хаоса невидимой юдоли.
И если скажут мне,
Что стих — не мой,
Что я переписал понравившийся стих,
А после — вдруг забыл, что стих не мой,
И принял стих за свой —
Не правда это!
Пусть рухнет мир, пусть вспыхнет небосвод!
Я каждый нерв, я каждую молекулу
Вложил в те звуки, что душа зовёт
Сквозь бурю дней, сквозь времени метелицу!

Помню все, я помню, как писал,
Как мегабайты информации бурлили в мозге,
Не просто память — а живой кристалл
Рожденья мысли, в огненном пороге.
А если гениален стих, то значит так совпало.
Что кто-то сверху (или изнутри)
Мне дал тот ключ, что вечность открывает,
И взор мой смог увидеть все миры.
Сам писал я, сам писал!
Не эхо, не заимствованный свет.
Я — этот стих, я — этот перевал
Между небытием и Жизнью. Я — Поэт.
И каждый слог — мой собственный надрыв,
Моя печать на глине бытия.
Я — первозданный, я — неповторим.
Я — в каждом вздохе, каждой букве — Я!