Моя душа — лишь лепесток,
Под ветром космических дорог.
И в нём — вся Вселенная: от горних слёз
До искр, что в бездне не зажглись.

Не спрашивай, куда я шёл,
Какие звёзды растоптал.
Мой путь — узор из пыльных лет,
Где тьма и свет — единственный ответ.

Любовь — не имя, не закон,
А тихий колокольный звон
В ладонях у разрушенных церквей.
Мы все — её паломники, ей-ей.

И в этом мире из стекла,
Где каждая душа — стрела,
Летящая в ничто… О, не спеши!
Прекрасна — боль, что рушит тишину души.

Возьми мои стихи — они легки,
Как пепла серого клочки.
Но в каждой букве — соль моих морей,
И отсвет давних, незнакомых дней.

Я не пою — я лишь шепчу,
Сквозь бархат вечности скачу.
И в каждом миге — вечность, и во мгле —
Любовь, что правит на земле.

И пусть мой голос не громок,
Он — отголосок дальних волн.
Он — в рифмах, что, как мотыльки,
Сгорают в ладонях тоски.

Но в этом тлене — благодать,
Умей лишь сердцем замечать
Те капли рая в бездне пустот:
Улыбку, взгляд… и тот единственный полёт.

Так будь же ты — моя строка,
Легендой, что не умрёт в веках.
Ты — роза, что в асфальте расцвела,
И в этом — высшая из всех похвал.

Мы все — стихи, что пишет Бог,
И в каждом — свой немой порог.
Мой стих — лишь шёпот, лишь роса,
Забвенья и любви краса.

И пусть в нём нет великих слов,
Он — для потерявших кров
Душой… Для тех, кто видит в тьме
Звезду, горящую прямо в себе.