Силуэт луны на небосклоне.
Земля под пушистым белым одеялом,
Бежит тихонько времени река — теченье.
Один от одиночества — тоска,
Как узник в клетке, в заключении.
Мысль бьётся пульсом у виска,
В чём жизни суть, в чём её предназначенье?
Осень на исходе, начало ноября
И звёзд мерцание в небе синем…
7.11.25.