«Я написал бы восемь строк о свойствах страсти»
Б. Пастернак
Сотрёт все звёзды до одной
рассвета ластик.
Лучи по небу, как ручьи, вдруг растекутся.
Напишет утро восемь строк о свойствах счастья,
Растопит холод ноября у солнца в блюдце.
Я нежу свой последний сон, кладу за ушко.
Ещё таятся в складках штор ночные тени.
Твоё плечо гораздо мягче, чем подушка.
Нам позволяет выходной немного лени.
И зайчик солнечный запрыгнет на обои.
Замрут все стрелки на часах, мгновенья — ватой.
О цвете страсти допишу для нас обоих