Мне в каждом миге видится Твой исток,
В трудах, в дорогах, в трепете сердечном.
К разгадке всех начал, к живым ключам,
К зерну, что спит в заветной земной колыбели.

К истоку дней, что мчатся чередой,
К тому, что движет временем и вечностью.
К основам бытия, к ростку живому,
К заре, что дышит в сердцевине встречи.

Ведомый чуткой нитью бытия,
Событий, судеб, зыбкой паутинкой,
Пробиться к свету сквозь туман веков,
Жить, верить, созидать, любить, дышать,
Открыть цветок под солнцем небылинки.

О, если б мне хоть каплю передать
Того огня, что утро красит красками!
Я б спел вам гимн в десятке ясных строк
О силе чувств, звенящих небесами.

О проблесках, о следах на песке,
О порывах, что рвут из плена серого,
О встречах на рассвете, чистом, новом,
О нежном взгляде, о протянутой руке,
О тепле, что спасет средь воя ветра, бед.

Я б начертал мелодию души,
Её исток, что вечностью наполнен.
И повторял бы, как слова в тиши,
Тот свет, что в имени её исполнен.

Я б выткал строчки, словно шелк садов.
Дрожаньем жил, как соком лозы полных,
Где даже тернии поют в унисон,
Цвели бы в них сирени чередой,
Росли бы травы в росах непоклонных.

Вдохнул бы в них дыханье мятных рос,
Цветущих лугов, речек перезвонных,
И шелест клевера, и первый гром,
Зовущий жизнь из недр земли бездонных.

Как Ты, Творец, что в звуки воплотил
Весенний сад, и шепот парка сонный,
И тень аллей, где вечность замедлила бег,
В напев, что душу трогает бездонно.

Торжество взлета! Полета высота!
Натянутый лук — творчества черта,
Готовая послать стрелу-напев
Из бездн души в лазурь разверстых недр!

И вот, достигнув чистой глубины,
Где пульс мирозданья бьется ровно,
Ты слышишь: в зорях, в бездне тишины,
Аккорд, как колыбель, звучит основой.

Не гул, не шум, не песни перебор,
А трепет скрипки, светлый и печальный.
Как сок земли, как вечности простор,
Как отблеск дня на крыльях журавлиных.

И каждая струна в твоей крови
В ответ поет, сияет и ликует.
Ты — лишь аккорд в симфонии любви,
Что вечный ветер в мире разыграет…