На расстоянии руки
Я от тебя, ты от меня,
Вина осталось три строки,
А пить его — четыре дня.

Мы едем вместе семь минут,
Ну, может, восемь. Минус — плюс.
Опасный пряник, сладкий кнут,
Но я всё время тороплюсь.

От поцелуя до слезы,
И от «не помню» до «прости»,
Мои стихи — твои следы,
(Но до стихов ещё расти!)

А у меня болит спина,
И старость снова бьёт под дых,
Кирпич. Кирпич. И вот стена,
Но я опасней молодых.

На небе кончился запас
Дистиллированной воды,
Забыть тебя? Ну, тут я пас,
Слова рассеялись, как дым.

Пять минут от осени до осени,
Пол часа от лета до весны,
Детские заплаканные носики
В меру замерзания красны.

Пять минут от взлёта до падения,
Небо — голубой аэродром,
Нежность и любовь — не совпадения,
Осень — злопыхательный синдром.

Осень любят даже алкоголики,
Осень — оправдательный вердикт,
Все традиционные католики
Помнят, что был папа Бенедикт.
… показать весь текст …

Орёт приёмник во всё хлебало
О чём-то важном. Но для кого?
Так много рифмы. Поэтов мало!
Так много пьяных. И что с того?

Мы все бухие, идёмте с нами!
Когда вернёмся — начнём трезветь.
Так много пленных, но где же знамя?
Ты не бухала — тогда ответь!

А осень хочет быть обнажённой,
И даже город вдруг стал нагим.
Так много женщин, но где же жёны?
Так много звуков, но где же гимн?
… показать весь текст …

Я смотрю на тебя не глазами, а сердцем,
И делю всех людей на хороших — плохих,
Небо падает вниз, и на что опереться?
Я старею и злюсь, и за что мне платить?

Я слежу за тобой по прогнозу погоды,
Я ищу твою тень на холодной стене,
Эта осень-зима не на час, на полгода,
На одно слово «да» у неё триста «нет».

Как сказать о любви, если стих мой беззвучен?
Как сыграть снежный вальс без пюпитра и нот?
Мы не знаем предмет, и студентов не учим,
Уходя от друзей, попадаем в цейтнот.
… показать весь текст …

Ну вот, итоги подбиты,
В стихах короче, чем в прозе,
Мы засыпали пот Битлз,
А просыпались под Оззи.

Всё небо вроде экрана,
И облака, как субтитры,
А лето снимет охрану,
И вставит ноты в пюпитры.

У солнца с небом армрестлинг,
И на ладонях мозоли,
Мы танцевали под Пресли,
А выпивали под Цоя.
… показать весь текст …

Мои стихи, не радуя тебя,
Летят назад бумажным бумерангом,
А где-то в первых числах сентября
Умрёт тепло, как предсказала Ванга.

На юге даже солнышко в очках,
Ах это ты! А я подумал — солнце,
Пусть кто-то здесь остался в дурачках,
А где теперь бумажные червонцы?

Мои стихи нельзя читать в метро
И в поезде — от скуки укачает,
А осень возвращается на трон,
И по одёжке снова нас встречает.
… показать весь текст …