Мои рисунки неплохи,
Хоть душа порой не греет.
Не то чтобы они кривы, не сломаны,
Но краски блёкнут в моих ранах.
И есть любимый человек,
Он видит в них мой яркий свет.
Его глаза — мой главный цвет,
Он оживляет каждый след.
Беру я снова белый лист,
Пытаюсь ровно рисовать.
Но всё равно он катится по маслу,
И хочется опять начать.
В моих рисунках есть любовь,
Хоть часто скрыта за туманом.
Но каждый штрих, как нежный зов,
Как обещание обмана.
Пусть мир не замечает их,
Пусть краски блёкнут, как мечты.
Но для него, для моего,
Они — как солнца затухает.