Ты написал сегодня ночью.
И рада этому я очень.
Пусть про неё спросил ты только,
А чувств уже приятных сколько…
И снова сердце застучало,
Ведь, знаешь, очень я скучала…
А тут — средь ночи сообщенье.
И вновь пишу стихотворенье.
Я целый месяц не писала,
А это для меня немало.
Мне не заснуть, пожалуй, снова.
Казалось бы — ну что за повод…
Ты думаешь, что это просто —
Унять себя, но что-то остро
Я ощущаю, каждой клеткой
То, что покоя больше нету.
А ты уснул, спокойно, сладко.
А я же всё пишу украдкой.
Зачем? К чему? Мне нет ответа.
Мне надо это как поэту…
