Себя собирала всю жизнь по крупицам,
Как древнюю вазу, разбитую в прах.
Осколки души, что летели, искрились,
Надежду храня в истощенных сердцах.
Клей жизни, то горечь, то сладкое счастье,
Скреплял осторожно надломленный мир.
И каждая трещина — память о страсти,
О шрамах любви, что навек сохранил.
Порой находила потерянный отблеск,
В случайном прохожем, в улыбке дитя.
И снова росла, словно хрупкий подснежник,
К свету тянулась, обиды простя.
В музее души, на витрине печали,
Стоит эта ваза — свидетельство дней.
И сколько бы бури вокруг не звучали,
Она всё прочнее, она всё сильней.
Ведь каждая трещина — это история,
Урок, что судьба преподносит опять.
И в этой собранной, хрупкой аллегории,
Живет моя сила — себя созидать.