Себя собирала всю жизнь по крупицам,
Как древнюю вазу, разбитую в прах.
Осколки души, что летели, искрились,
Надежду храня в истощенных сердцах.
Клей жизни, то горечь, то сладкое счастье,
Скреплял осторожно надломленный мир.
И каждая трещина — память о страсти,
О шрамах любви, что навек сохранил.
Порой находила потерянный отблеск,
В случайном прохожем, в улыбке дитя.
И снова росла, словно хрупкий подснежник,
К свету тянулась, обиды простя.