А в книге всё бывает гладко,
И можно положить закладку,
Вернуться и перечитать,
Подумать и не согласиться,
Сказать несимпатичным лицам,
Что вы их не хотите знать.
Захлопнуть том, поставить точку
И попытаться взять в рассрочку
Для дум ночных у жизни час.
И сердцем всем и тонкой кожей
Почувствовать, как непохоже
То, что прочитано сейчас
На всё, что рядом… на живое…
И нет у главного героя
Каких-то правильных идей,
Чтоб можно было опереться
Взволнованному словом сердцу
Средь мельтешащих всуе дней.
И всё умолкло, всё закрылось…
Зачем я в книжный мир стремилась?
Ответы вряд ли там найдёшь,
И книга, это только книга…
Но как закручена интрига,
И как её волшебна ложь —
Волнует, манит нас, зовёт
И спать спокойно не даёт…