здесь не будет стихов.
ну, уж точно не о тебе.
не о той, с кем когда-то мне было всего теплей.
не о той, с кем согрелся б назло вечерам холодным.
здесь не будет ни строчки, ни росписи на полотнах.
здесь не будет ни слова, ни надписи на плите.
потому что не тех продолжают любить не т. е.
потому что любовь — не свидание, а разлука
с одиночеством.
освобождение друг от друга.
потому что любить — это ухо держать востро,
умирать, не увидев рождение новых строк.
потому что ответить тебе — это быть в ответе.
потому что никто не обнимет сильнее смерти.
потому что любить — это делаться косноязычным,
отрицая концепцию вечного безразличия.
здесь не будет о личном, ведь смысл его утрирован:
всё, что взрощено нами, сгниёт глубоко внутри меня,
как и мысль о том, что мы взяли своё сполна.
я тебя целовал, как целует песок волна,
как последние звёзды мерцают перед рассветом.
здесь не будет о боли.
мы сможем прожить без этого…