Война — та боль, что в душу проникает,
Осколком памяти, что вечно жжет.
В глазах потухших свет уже не тает,
Лишь пепел серый, где надежда мрет.
Земля, пропитанная кровью алой,
Кричит безмолвно о потерях, о беде.
И ветер стонет песней погребальной,
Над каждым павшим в этой страшной мгле.
Разрушены дома, истерзаные души,
И тишина, как саван, всё вокруг.
И шепчет страх, что мир уже не рушит,
А просто ждет, когда замкнется круг.
И нет конца, и нет пути назад,
Лишь эхо взрывов в памяти мерцают.
И каждый взгляд как будто виноват,
За то, что жив, когда другие умирают.
Война — та рана, что не заживает,
Она как тень, преследует везде.
И сердце в клочья рвется, замирает,
В мольбе о мире, в вечной пустоте.
И в этой пустоте, рождаясь снова,
Надежда хрупкая, как первый луч зари.
Она пробиться хочет сквозь оковы,
И мир вернуть, что был когда-то зрим.
Пусть медленно, пусть с болью и утратой,
Но жизнь возьмёт своё, прогонит тьму.
И на земле, что кровью так богата,
Взойдут цветы, вопреки всему.
Стихотворение о разрушительных последствиях войны, как физических, так и психологических, и о хрупкой надежде на возрождение и мир после пережитой трагедии.