«ПОЭТ» он песенки разные грустно лабал. по лужам в ненастье гулял допоздна. все в чем-то он там вдохновенье черпал. и листьев пленила его желтизна. три года пройдет-и ему тридцать лет, а он все по-прежнему-неисправим.чудила один мой знакомый поэт. в искусстве возвышенном музой храним. ему все там нужен какой-то настрой. и чтобы гитара не сильно врала. была бы бумага, чернила, перо-и по барабану нехватка бабла. ПРИПЕВ:[косой ли в окна дождик льет иль золотистый листопад. он рад всему как идиот. так искренне безумно рад. как песню душу изольет. раскрасит мир в минорный лад. и если даже жизнь пройдет-так хоть пройдет не без следа.] а я все в делах: закручусь-заверчусь.что мне до похабных стишков про луну.?под вечер устало до дому тащусь. но все же нет-нет-да к нему заверну.'скажи мне, поэт-золотое перо. я знаю: ты не распоследний дурак. скажи мне поэт, по секрету открой: как скучно живешь ты без всяческих благ. те сны, что осколки цветных бутыльков в словах воедино собрать каково.?в лугах воспевать расписных мотыльков. когда в животе по утрам ничего. а вся перспектива-то невелика: при жизни ненужному быть никому: кутить-пропиваться в хмельных кабаках. за смелую рифму познать колыму. быть может, потом, через тысячи лет, отыщут потомки твой призрачный след. твой с аукциона пойдет пергамент. и скажут:'.от был, блин, великий поэт.!'а ныне поэт-золотое перо по жизни никто и зовется никак. он сам это все понимает порой. и скучно живется без всяческих благ.'