Ещё встретимся. Я клянусь.
Где? Неважно. Когда? Тем более.
Мой багаж откровенно пуст.
Мой приют — это меланхолия.
Каждый шаг совершён не зря.
Я своё отчеканю, выстою.
Люди часто мне говорят:
счастье нужно сначала выстрадать.
Так сестрёнка-печаль внутри
мою душеньку тихо гложет.
За саму себя не болит,
ведь ты чувствуешь это тоже.
Ещё встретимся, уж поверь —
пара вечностей, горстка жизней.
Это больше, чем адюльтер —
выше, чувственней, живописней.
На запястьях кручу узлы —
мне опасно тебя касаться.
Говорю себе: «отболит»,
но мне нравится ошибаться.
Вяжет рот от потока слов —
я их жгу, ты глядишь на пламя.
Небо чествует храбрецов,
перед этим смертельно ранив…