Мы носим возраст день за днем,
износ поверь немалый.
Стираем, сушим, а порой неплохо увлажняем.
Но все равно стареет он не только от ношения.
От нелюбви, от грубых сцен, от слез и от волнения.

В зеленке коленки, ободраны руки…
И было нам в детстве совсем не до скуки…
Дворы, огороды и летней порой…
Нас всех загоняли под вечер домой…
Скакалки и классы… лапта в переулке…
Войнушки, загадки, а классные жмурки…
Секретики где-то припрятаны ловко…
И хлебная корка, и с грядки морковка…
Сады с перезрелой черешней и вишней…
Мы вдруг повзрослели… и как-то так вышло…
Что детство умчалось с последним звонком.
.И мы, как птенцы, что покинули дом…
По свету УМЧАЛИСЬ СВОЕЮ ДОРОГОЙ…
Что б вновь возвращаться к родному порогу…

Взрослеем… дети, внуки, годы
морщинки, серебро волос.
«спектакли» даже в непогоду,
и ежедневный, жизни «чёс»…
И проживая, акт за актом,
мудреем… опытом, хвалясь,
без перерывов и антрактов,
а жизнь, как будто началась…
И вроде знаем всё на свете,
и понимаем, все… всегда…
ну, а в душе мы, всё же, дети
и что нам вехи и года…

Эх года, мои года… седина, морщинки
а душа, она всегда… лишь на половинку.
Тот кусочек, что познал слёзы и обиды,
безнадёгою не стал, пусть и «карта бита»…
ему нежность и тепло отдает надежда
половинка-то души верит в жизнь, как прежде.
И не страшно, что года изменяют тело,
а душа-то молода, есть ещё пробелы,
есть желания познать белых пятен сущность
только телу иногда, душу надо слушать.

Страшно не когда стареешь, а когда зеркало перестает тебе подмигивать.

Не так страшна старость, как пенсия…