Нет времени любить, простите. Осень…

Хочешь я останусь с тобой. Под южными солнцами, узорами, тенями. Я по венам твоим проплывая раздетая, вечно голодная стану свидетелем твоих мыслей осколочных, многолетних и истинных? Я заполню твой дом фарфором, тарелками, тонкими нитями, мечтами на подоконниках и расцветёт твой старый балкон. Хочешь почувствовать кубиком сахара на дне твоей чашки со шрамами старыми как же ты долго за мною идёшь? Всё годы с тобой у нас разворованы и стёклами битыми гаснет твой взор. Я пальцами мягкими недолюбившими хочу передать тебе цвет бесконечности. Брось все дела скорей суетливые, хватай звезды горящие, потрать все остатки коротенькой вечности сегодня, сейчас и на нас. Я жду у подъезда. Заказала камаз.

Такое холодное лето. За окном зелено, а дома серо. Вязаные носки и плед медовый, фарфоровые чашки и дневник Бриджит Джонс. Казалось бы: самое время на трамваях кататься или крикнуть небу с колеса обозрения, чтобы включило цвет еще ярче. И, как лето, я жду тебя девять месяцев зимы, а после совсем не радуюсь.
То ли ты не моё лето, то ли я с осенью венчана.

Что бы радоваться осени, нужно устать от лета…

Только мудрая осень заставляет нас значительно чаще и пристальней присматриваться к стрелкам часов.

Осень красит золотом листву,
Падает монетками на лужи.
Время пишет новую строфу,
Вечер стылой моросью простужен.

Серая унылая пора,
Медленное шествие мгновений.
Завтра день дождливей, чем вчера.
Тонет радость в спаде настроений.

Главное -- себя не потерять
В этой кавалькаде невезенья.
Мысли прячем в тайную тетрадь,
Находя в строках успокоенье.
… показать весь текст …