Оставленный миром… Раздавленный стенами крепких домов… Кирпичами спрессованных будней… Плитами «Я»… Кубометрами отрешенности…
Рассеченный ветрами, снегами и пухом еще не рожденных младенцев… Линзами мертвых озер… Постигший печали слепых букашек, которым хотелось хотя бы однажды прикоснуться глазами к небу…
Унесенный на крыльях иных миров… Он оказался в лунном пристанище… Среди сладко поющих стекол… И здесь, на мерцающем теплом песке, он молча стоял и думал… Так думают камни, не зная, о чем они думают…
А детеныш планеты, сидящей на желтой дюне, тыкал пальчиком-лучиком в человека и вопрошал свою мать-звезду:
«Почему этот дядя плачет?»
Из книги "Прозариум"
На берегу моря, за мольбертом, сидел Художник и рисовал картину, подбирая к ней мрачные, лишённые радужных цветов краски:
— Нависшие тяжёлые грозовые тучи, где-то вдали вспышки огненной молнии, вздыбившиеся волны, кричащие чайки, кружившие над морем.
А недалеко от него на корточках сидел Малыш и увлеченно, с каким-то упоением и со счастливой улыбкой, лепил из песка замок своей мечты. Он ещё маленький, этот Малыш, и видел мир по-иному:
— Сказочный, добрый и светлый.